ma-schamba

Hoje são 35 anos de independência de Moçambique. Na data do trigésimo aniversário aqui deixei este poema de José Craveirinha, poema também momento que foi, que agora reproduzo.

´

[Zé Craveirinha, fotografado por Sérgio Santimano, fotografia recolhida no seu blog]

Saborosas Tangerinas d'Inhambane

I

Serão palmas induvidosas todas as palmas que palmeiam os discursos dos chefes?

Não são aleivosos certos panegíricos excessivos de vivas?

Auscultemos atentos os gritos vociferados nos comícios.

E nas repletas “bichas”? São ou não bizarrosos sigilosos susssurros?

Em suas epopeias de humildade deixam intactos os sonhadores.

Sabotagem é despromover um verdadeiro poeta em funcionário.

Não bastam nos gabinetes os incompetentes?

Ainda mais alcatifas e ares condicionados?

Aos dirigentes máximos poupemos os ardilosos organigramas.

Como são hábeis os relatórios das empresas estatizadas

prosperamente deficitárias ou por causa das secas

ou porque veio no jornal que choveu de mais

ou por causa do sol ou porque falta no tractor um parafuso

ou talvez porque um polícia de trânsito não multou Vasco da Gama

ao infringir os códigos na rota das especiarias de Calicute.

E nos nossos tímpanos os circunjacentes murmúrios?

Não é boa ideologia detectar na génese os indesmentíveis boatos?

Uma população que não fala não é um risco?

Aonde se oculta o diapasão da sua voz?

E quanto ao mutismo dos fazedores de versos?

Não sai poesia será que saem

dos verões crepusculares dos bairros de caniço augúrios cor-de-rosa?

Quem é o mais super na metereologia das infaustas notícias?

Quem escuta o sinal dos ventos antes da ventania e avisa?

II

Na berma das avenidas asfaltizadas olhemos perplexados

os sarcásticos prédios por nós escaqueirados. Não dói?

Nas escolas é maningue melhor partirmos as carteiras e de rastos estudar no chão?

E nas fábricas que mãos são estas nossas proletárias mãos que a trabalhar só desfabricam?

E o que é que se passa com engordecido responsável director

sempre a mandar-se em missão de serviço nos melhores hotéis das europas?

Ou então no espólio das noites de vigilância e de saco cheio

vale mais a carência nacional que ter um pide

vale ou não vale nosso esperto milícia Fakir?

III

Que os camionistas heróis dos camiões emboscados a tiro nas viagens

tragam as saborosas tanjarinas d’Inhambane ao custo das ciladas

mas que descarreguem primeiro nos hospitais nas creches e nas escolas

que o futuro do País também fica mais doce na doçura das tanjarinas d’Inhambane

e o poder sobrevive na força de um povo com tabelas d’amor e não de preços.

Mas os auspiciosos maduros cajus purpurinos

já não nos dão os gostosos tincarôsse porquê?

Especular a pátria não é guiar a viatura nova contra os muros e os postes?

E ilegalidade só é ilegalidade nos outros?

Hiena só é quizumba no mato?

Então juro que tanjarinas d’Inhambane é tanjarina d’Inhambane!

Eu adoro morder voluptuosamente os sumarentos gomos

das magníficas tanjarinas d’Inhambane. Adoro mesmo!

E desde leste a oeste quem não gosta das saborosas tanjarinas d’Inhambane?

Se não gostam, então, os que abjuram os sagrados frutos da terra-mãe

que façam lá um pai e uma mãe; Que façam tios e sobrinhos;

Que façam lá irmãos e irmãs; Que façam lá amigos e amigas;

Que façam lá colegas e camaradas;

E com a incompreensão façam lá nascer a ternura

o amor e a paz se são capazes!

IV

Pois é! As orientações de alguns directores desorientam os juízos

(deles também) mas quem é que disse que não tenho pena

dos seus conjuntos safaris embrulhando-os fresquinho

se sem problemas de suores originários deste instabilizado clima tropical?

Quem é que disse que não lamento vê-los penosamente saindo dos “Ladas”com as suas poses

e as incalejadas mãos deles sem aguentarem sequer

abrir-se a porta e assentados esperarem que o motorista irrevogavelmente

dê a a volta ao mundo do fatalismo e cumpra hereditariamente essa tarefa?

Mas quem é que disse que não tenho pena?

Mas quem foi que disse que não sinto esse drama?

V

Depressa você Madalena vai bichar lenha, deixa bicha de carapau.

Tu vovó sai da bicha de capulana vai bichar pão.

E Toninho com Quiristina vai os dois bichar água.

Sexta-feira antepassada mamana Júlia dormiu lá mesmo.

Bichou toda a noite no Jone Uarre mas chegou vez … NADA!

Aontem tomar chá não tomou … foi no serviço.

Aoje não toma? Vai tomar amanhã.

Não toma amanhã toma outro dia.

Ou quando encontra toma de noite.

E quando não encontra de noite então dorme.

Mas quando sonhar amendoim já tomou chá, já comeu.

VI

Sim. A gente faz favor quer cascar com unha do dedo grande

as tanjarinas d’Inhambane.

Olha lá! Você estás cansado da tua terra? Salta arame … vaaaaaiiii…

Você não gostas bandeira? Leva documento … FAMBA!!!

Antigamente ‘panhava mais fome mas não ficava aqui?

Antigamente era palmatoada. Não estava? Não ia na estiva?

Antigamente sapato não corrente de ferro? Agora quer “Adidas”, não é?

Antigamente sentava no xibalo. Agora senta no Scala não senta? Mas quem deu?

Antigamente escrevia nome? Aonde? Capaz? Agora manda carta no jornal

só p’ra dizer que pão não presta. Comia qual pão antigamente?

Antigamente encontrava passaporte? Agora se não ‘panha passaporte

logo fica muito triste, fica muito zangado. Faz barulho.

Antigamente não era só caderneta?

Sim! Agora come carapau. Não é peixe? Batata-doce e mandioca

agora não é comida? Porquê?

Nossa barriga alembra bife com batata frita e azeitona.

Alembra bacalhau mais grelos, mais aquele azeite d’oliveira com vinho tinto de garrafão lacrado.

Mas nós tinha isso quando queria ou quando restava? Era nossa casa? Qual casa?

Lá naquela casa a gente puxava otoclismo p’ra noss cu pró cu dos outros?

Vá! Fala lá! A gente não ficava de cócoras numa sentina? A gente tinha balde mais o quê?

VII

É verdade; chuva na machamba não chove. Mas a gente espera. Chuva vai vir.

É verdade a gente come couve com couve, carapau com carapau, farinha com farinha. Mas senta na mesa. Família toda senta.

Senta em casa no prédio. Amigo também senta. Senta ou não senta?

Ir embora não voltar mais? Não pode. Deixar aqui? Ir aonde? Capaz!

Mudar moçambicano ficar o quÊ? Mudar a cara ficar qual cara?

Fugir há outro que vai fugir. Moçambicano próprio não foge.

Homem quando é homem é só um coração. Não é dois.

VIII

Agora mesmo que não tem senha de gasolina não faz mal

Não há crise. Candonga tem.

Mas quem disse aquelas saborosas tanjarinas d’Inhambane não vem mais?

É preciso? A gente vai fazer estratégia de mestre Lenine

e vamos avançar duas dialécticas cambalhotas atrás

moçambicanissimamente objectivas

concretissimamente bem moçambicanas.

IX

Agora alerta camarada Control. Vem aí camião com tanjarinas d’Inhambane.

Tira dedo do gatilho e faz uma aceno d’alegria ao estóico motorista.

Ganha metical mas desde Inhambane, desde Chai-Chai, desde Manhiça

ele está guiar mas ele só sabe que chegou quando está a chegar.

Camarada Control: Aldeia é aldeia não é vila.

Camarada Control: Vila é vila não é cidade.

Camarada Control: Cidade é cidade não é distrito.

Camarada Control: Distrito é distrito não é província.

Camarada Control: Província é província não é nação.

Camarada Control: Control é control não é Governo.

Camarada Control: Território nacional é lá no primeiro

grão d’areia em Cabo Delgado até no último milímetro da Ponto D’Ouro.

Camarada Control: Abre teu mais fraterno sorriso no meio da estrada

e deixa passar de dentro para dentro de Moçambique

nossas preciosas tanjarinas d’Inhambane.

Agora escasca uma tanjarina e prova um gomo.

É doce ou não é doce camarada Control?

Pronto!

Muito obrigado Camarada Control!

E viva as saborosas tanjarinas d’Inhambane…VIVA!!!

[Versão em Nelson Saúte (org.), Nunca Mais é Sábado. Antologia de Poesia Moçambicana, Lisboa, D. Quixote, 2004, p. 103]

Sobre Sebastião Alba uma excelente nota no Antologia do Esquecimento: "Quando Escreve Descalça-se à Entrada do Poema".

Nota: a propósito de Alba Leonel Auxiliar chama a atenção para este local que lhe é dedicado, com textos de Teresa Lima, José Craveirinha, Machado da Graça, Glória de Sant'Anna e do próprio poeta.

Adenda: não tem nada a ver mas no mesmo blog uma bela nota a propósito da paternidade - "Diálogos Sobre Estética".

jpt

De David Mestre, poeta angolano de origem portuguesa, falecido em 1997, apenas tinha lido o seu "Lusografias", um registo de crónicas. Agora encontrei este "Nas Barbas do Bando" (Ulmeiro / União dos Escritores Angolanos, 1985). Lembrando o contexto histórico e biográfico do autor, retiro-lhe dois poemas que me parecem reconhecer (imagino?) o eixo de um percurso abissal.

Portugal Colonial

Nada te devo
nem o sítio
onde nasci

nem a morte
que depois comi
nem a vida

repartida
p'los cães
nem a notícia

curta
a dizer-te
que morri

nada te devo
Portugal
colonial

cicatriz
doutra pele
apertada

O Poeta Deve

O poeta deve

manter-se perfilado

em andamento

respeitar o sinal

no cruzamento

manejar assim

o armamento

saber guardar

recolhimento

e não deve

tocar douvido

o instrumento

extraviar

o fardamento

com prometer

o cumprimento

deste burocrático

regulamento

O livro tem ainda um interesse complementar. A contracapa apresenta este manuscrito de José Craveirinha, um poema dedicado ao autor. Aqui o deixo, não como curiosidade, mas como óbvio diálogo aos pólos acima transcritos:

(ao David Mestre)

 

Delito

 

O delito

imperdoável dos genuínos poetas

é não serem amordaçáveis

Porque

mesmo depois do seu homicídio

o defeito deles é terem na poesia

a bater os pulsos em cada verso

a verdadeira pátria insilenciável

em vez da vida.

 

(21.4.78)

 

jpt

Saborosas Tanjarinas d'Inhambane

I

Serão palmas induvidosas todas as palmas que palmeiam os discursos dos chefes?

Não são aleivosos certos panegíricos excessivos de vivas?

Auscultemos atentos os gritos vociferados nos comícios.

E nas repletas “bichas”? São ou não bizarrosos sigilosos susssurros?

Em suas epopeias de humildade deixam intactos os sonhadores.

Sabotagem é despromover um verdadeiro poeta em funcionário.

Não bastam nos gabinetes os incompetentes?

Ainda mais alcatifas e ares condicionados?

Aos dirigentes máximos poupemos os ardilosos organigramas.

Como são hábeis os relatórios das empresas estatizadas

prosperamente deficitárias ou por causa das secas

ou porque veio no jornal que choveu de mais

ou por causa do sol ou porque falta no tractor um parafuso

ou talvez porque um polícia de trânsito não multou Vasco da Gama

ao infringir os códigos na rota das especiarias de Calicute.

E nos nossos tímpanos os circunjacentes murmúrios?

Não é boa ideologia detectar na génese os indesmentíveis boatos?

Uma população que não fala não é um risco?

Aonde se oculta o diapasão da sua voz?

E quanto ao mutismo dos fazedores de versos?

Não sai poesia será que saem

dos verões crepusculares dos bairros de caniço augúrios cor-de-rosa?

Quem é o mais super na metereologia das infaustas notícias?

Quem escuta o sinal dos ventos antes da ventania e avisa?

II

Na berma das avenidas asfaltizadas olhemos perplexados

os sarcásticos prédios por nós escaqueirados. Não dói?

Nas escolas é maningue melhor partirmos as carteiras e de rastos estudar no chão?

E nas fábricas que mãos são estas nossas proletárias mãos que a trabalhar só desfabricam?

E o que é que se passa com engordecido responsável director

sempre a mandar-se em missão de serviço nos melhores hotéis das europas?

Ou então no espólio das noites de vigilância e de saco cheio

vale mais a carência nacional que ter um pide

vale ou não vale nosso esperto milícia Fakir?

III

Que os camionistas heróis dos camiões emboscados a tiro nas viagens

tragam as saborosas tanjarinas d’Inhambane ao custo das ciladas

mas que descarreguem primeiro nos hospitais nas creches e nas escolas

que o futuro do País também fica mais doce na doçura das tanjarinas d’Inhambane

e o poder sobrevive na força de um povo com tabelas d’amor e não de preços.

Mas os auspiciosos maduros cajus purpurinos

já não nos dão os gostosos tincarôsse porquê?

Especular a pátria não é guiar a viatura nova contra os muros e os postes?

E ilegalidade só é ilegalidade nos outros?

Hiena só é quizumba no mato?

Então juro que tanjarinas d’Inhambane é tanjarina d’Inhambane!

Eu adoro morder voluptuosamente os sumarentos gomos

das magníficas tanjarinas d’Inhambane. Adoro mesmo!

E desde leste a oeste quem não gosta das saborosas tanjarinas d’Inhambane?

Se não gostam, então, os que abjuram os sagrados frutos da terra-mãe

que façam lá um pai e uma mãe; Que façam tios e sobrinhos;

Que façam lá irmãos e irmãs; Que façam lá amigos e amigas;

Que façam lá colegas e camaradas;

E com a incompreensão façam lá nascer a ternura

o amor e a paz se são capazes!

IV

Pois é! As orientações de alguns directores desorientam os juízos

(deles também) mas quem é que disse que não tenho pena

dos seus conjuntos safaris embrulhando-os fresquinho

se sem problemas de suores originários deste instabilizado clima tropical?

Quem é que disse que não lamento vê-los penosamente saindo dos “Ladas”com as suas poses

e as incalejadas mãos deles sem aguentarem sequer

abrir-se a porta e assentados esperarem que o motorista irrevogavelmente

dê a a volta ao mundo do fatalismo e cumpra hereditariamente essa tarefa?

Mas quem é que disse que não tenho pena?

Mas quem foi que disse que não sinto esse drama?

V

Depressa você Madalena vai bichar lenha, deixa bicha de carapau.

Tu vovó sai da bicha de capulana vai bichar pão.

E Toninho com Quiristina vai os dois bichar água.

Sexta-feira antepassada mamana Júlia dormiu lá mesmo.

Bichou toda a noite no Jone Uarre mas chegou vez … NADA!

Aontem tomar chá não tomou … foi no serviço.

Aoje não toma? Vai tomar amanhã.

Não toma amanhã toma outro dia.

Ou quando encontra toma de noite.

E quando não encontra de noite então dorme.

Mas quando sonhar amendoim já tomou chá, já comeu.

VI

Sim. A gente faz favor quer cascar com unha do dedo grande

as tanjarinas d’Inhambane.

Olha lá! Você estás cansado da tua terra? Salta arame … vaaaaaiiii…

Você não gostas bandeira? Leva documento … FAMBA!!!

Antigamente ‘panhava mais fome mas não ficava aqui?

Antigamente era palmatoada. Não estava? Não ia na estiva?

Antigamente sapato não corrente de ferro? Agora quer “Adidas”, não é?

Antigamente sentava no xibalo. Agora senta no Scala não senta? Mas quem deu?

Antigamente escrevia nome? Aonde? Capaz? Agora manda carta no jornal

só p’ra dizer que pão não presta. Comia qual pão antigamente?

Antigamente encontrava passaporte? Agora se não ‘panha passaporte

logo fica muito triste, fica muito zangado. Faz barulho.

Antigamente não era só caderneta?

Sim! Agora come carapau. Não é peixe? Batata-doce e mandioca

agora não é comida? Porquê?

Nossa barriga alembra bife com batata frita e azeitona.

Alembra bacalhau mais grelos, mais aquele azeite d’oliveira com vinho tinto de garrafão lacrado.

Mas nós tinha isso quando queria ou quando restava? Era nossa casa? Qual casa?

Lá naquela casa a gente puxava otoclismo p’ra noss cu pró cu dos outros?

Vá! Fala lá! A gente não ficava de cócoras numa sentina? A gente tinha balde mais o quê?

VII

É verdade; chuva na machamba não chove. Mas a gente espera. Chuva vai vir.

É verdade a gente come couve com couve, carapau com carapau, farinha com farinha. Mas senta na mesa. Família toda senta.

Senta em casa no prédio. Amigo também senta. Senta ou não senta?

Ir embora não voltar mais? Não pode. Deixar aqui? Ir aonde? Capaz!

Mudar moçambicano ficar o quÊ? Mudar a cara ficar qual cara?

Fugir há outro que vai fugir. Moçambicano próprio não foge.

Homem quando é homem é só um coração. Não é dois.

VIII

Agora mesmo que não tem senha de gasolina não faz mal

Não há crise. Candonga tem.

Mas quem disse aquelas saborosas tanjarinas d’Inhambane não vem mais?

É preciso? A gente vai fazer estratégia de mestre Lenine

e vamos avançar duas dialécticas cambalhotas atrás

moçambicanissimamente objectivas

concretissimamente bem moçambicanas.

IX

Agora alerta camarada Control. Vem aí camião com tanjarinas d’Inhambane.

Tira dedo do gatilho e faz uma aceno d’alegria ao estóico motorista.

Ganha metical mas desde Inhambane, desde Chai-Chai, desde Manhiça

ele está guiar mas ele só sabe que chegou quando está a chegar.

Camarada Control: Aldeia é aldeia não é vila.

Camarada Control: Vila é vila não é cidade.

Camarada Control: Cidade é cidade não é distrito.

Camarada Control: Distrito é distrito não é província.

Camarada Control: Província é província não é nação.

Camarada Control: Control é control não é Governo.

Camarada Control: Território nacional é lá no primeiro

grão d’areia em Cabo Delgado até no último milímetro da Ponto D’Ouro.

Camarada Control: Abre teu mais fraterno sorriso no meio da estrada

e deixa passar de dentro para dentro de Moçambique

nossas preciosas tanjarinas d’Inhambane.

Agora escasca uma tanjarina e prova um gomo.

É doce ou não é doce camarada Control?

Pronto!

Muito obrigado Camarada Control!

E viva as saborosas tanjarinas d’Inhambane…VIVA!!!

[Versão em Nelson Saúte (org.), Nunca Mais é Sábado. Antologia de Poesia Moçambicana, Lisboa, D. Quixote, 2004, p. 103]

[José Craveirinha, versão em Nelson Saúte (org.), Nunca Mais é Sábado. Antologia de Poesia Moçambicana, Lisboa, D. Quixote, 2004, p. 103]

Matutinos gemidos em gerúndio
pronunciavam meu nome em surdina
aos cúmplices ouvidos da almofada.

[José Craveirinha, Poemas Eróticos, Moçambique Editora/Texto Editores, 2004 (edição póstuma, sob responsabilidade de Fátima Mendonça)]

O projecto IDENTIDADES, almeado por José Paiva, lançou esta semana em Maputo "Imagem Passa Palavra", um livro que associa obras de 50 artistas plásticos e 50 escritores dos países de língua oficial portuguesa.

IDENTIDADES é um belo projecto de articulação, centralizado na Cooperativa Gesto (Porto), na Faculdade de Belas Artes do Porto e na Escola de Artes Visuais (Maputo). Desde 1996 que tem desenvolvido as suas actividades, de modo constante. E com muito boa onda. Rara. Para além das manifestações artísticas e da interligação pedagógica, esta muito frutuosa, o IDENTIDADES conseguiu por ora incluir a Faculdade de Arquitectura do Porto no projectar da futura Escola de Artes Visuais aqui.

Muito honestamente Paiva e sua gente, bem como a EAV, têm dado um exemplo de como com algum apoio institucional, nada faraónico, se podem produzir belos e duradouros frutos na "cooperação" cultural. E, repito, têm muito boa onda. Em linguagem mais séria, entenda-se mais política, dir-se-á que têm a atitude correcta para quem faz coisas num estrangeiro muito especial. Um estrangeiro mútuo. Enfim, são um case-study. Aliás a ser feito. Que venha a servir para consulta aos candidatos a profissionais!

"IDENTIDADES é um movimento artístico, iniciado em 1996, com um programa de intercâmbio cultural entre Moçambique e Portugal. Desde aí tem cumprido diversos projectos e realizações, partilhadas também por pessoas de Brasil e Cabo Verde, países ligados pela língua portuguesa.

Em 200, o IDENTIDADES inicia a sua actividade editorial em livro com o lançamento da "Colectânea Breve da Literatura Moçambicana". Este livro reúne prosa e poesia (inédita ou não) de escritores moçambicanos, quer jovens, quer consagrados. (...)

A teia de relações que se estabeleceu ... animou-nos para a continuação da actividade editorial... Nesta nova obra invertemos a corrente: a imagem foi realizada primeiro, por 50 artistas plásticos...A partir das imagens, os escritores desafiados escreveram 50 textos inéditos, sendo que ficou estabelecido que os "duetos" não deveriam ser formados por pessoas da mesma nacionalidade (...)

Identidades, 2004".

Do livro retiro algumas ilustrações, ao meu gosto. Para provar que vale a pena? Sim, mas acima de tudo por prazer. E amizade. Assim aqui ficam pequenos excertos, de onde há muito mais.

O Velho ainda legou este:

(Rui Assubuji)

Suleiman Cassamo está, e é sempre bom sabê-lo na escrita. Faz falta. Em especial quando vem dizer: "Agora, o menino ranhoso que mijava no ntehê, nas costas da mãe, é dono do seu nariz. Acredita não ter inventado não só a vela mas também o vento da sua errante navegação. Revê-se na aranha, traçando o seu destino cósmico com a matéria da própria saliva".

Guita Jr. numa prosa até longa que lhe desconhecia, com a bela história de "Jesuíno Zaqueu, o Zaqueu para toda a gente da pequena e humilde cidade do sul, cantava cego o seu refrão para os transeuntes surdos da sua canção...Uma existência de total remissão. De pecado."

(Gemuce, fragmento)

Panguana também veio, para acabar: "E de vez em quando um pássaro que irrompe casa adentro e ensaia um cântico sempre que o poeta, triunfante, olha para o poema acabado e grita: Eureka!"

(Idasse, fragmento)

E muitos outros, daqui e não.

Confesso que estes livros, coisas objecto, colectâneas-encomendas, nunca me dizem assim nada, quase sempre falham. Coisa diferente aqui. Alquimia. Talvez a alquimia do IDENTIDADES.

A Texto vai passar a editar a obra póstuma que Fátima Mendonça está a organizar, assinaram hoje durante a pequena evocação lá na velha casa. O Eduardo disse, e coisa dele ainda, o Jaime Santos também, e trouxe um velho Brecht afiançando que o poeta gostava, pela primeira vez em público foi dito Craveirinha em ronga, tradução ali mesmo, e só por isso teria valido o fim-de-tarde, o Stewart cantou só, o Karingana wa Karingana, e desafiou um disco de Craveirinha, aí tanto cantor a pedir tradução para changana ou ronga, seria boa ideia, Mucavele, Wazimbo, Langa, alguns outros.

Nas traseiras falou-se de atletismo, um bocadinho de algarve também, e de uns outros tempos quando as visitas espontâneas entrávamos ou ficávamos à porta, dependia da hora ou dos humores. Alguns lembraram viagens e o Jaime o facto de um fato, ali presente e já a caminhar para o velho, que dependeu do Fernando Pessoa.

Enfim...

José Craveirinha comemoraria hoje o seu 82º aniversário. Aqui fica a memória. Ilustrada por um pequeno livro, que acarinho, em que se recolhem algumas das suas crónicas de jornal, casadas com as contemporâneas de Rui Knopfli, um "verso e anverso" desses irmãos de letras inventado pelo António Sopa: "Contacto e outras Crónicas" + "A Seca e outros textos".

No final dos anos 40 o então jovem Zé Craveirinha escrevia, com um tom muito da época, coisas de sempre:

"O movimento que se deseja efectuar-se-á ...quando o homem de cor intelectualmente preparado não desdenhar acintosamente o influxo de correntes culturais de origem africana, num sonambulismo ignaro que se vem prolongando demasiado. ... Trata-se muito simplesmente de não abdicar de uma cultura indígena, nem renegar uma corrente europeia, quando de tal enxerto pode surgir uma beneficiação integral..." (8-9)